El viento abraza tu cura, la sal cicatriza la nariz y no
estas en la playa
Las alas tristes son infames, las alas vigorosas planean y
planean
Algo bueno diría el vagabundo de barba blanca rota y raída
Algo triste dirían los habitantes de una caja de cerillas y
moderna
Mientras, el tiempo se detiene, se alarga, se comprime, se
estira y
Nos rodea con el manto del invierno, que quiere ser blanco
Paso tras paso, con la rodilla embalsamada por el frío, por
el descenso de la pendiente, con un andar firme, pero pausado, algo vacilante, como un yonqui en una granja de rehabilitación.
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